Perguntaram-me se sou uma mulher de extremos. Sou. Ando tempos infindos num misto de abnegação ou mera estupidez, dizem-mo, a enrolar e a desenrolar meadas complicadas. Um género de primeira, segunda e marcha-atrás. Todos temos tempos diferentes. O meu, é simplesmente uma desaceleração contínua. Orgulho de cavaleiro armado, que mesmo com a armadura borrada, mantêm erecta a coluna em cima do cavalo.
Como um boneco teimoso, abano, abano, até estar perfeitamente firme. Convicções. Cartilha interna esfiapada.
Depois da meada esticadinha e sem nós, abro a gaveta e guardo. Ou consoante as hormonas que me banham, atiro tudo ao ar e, quem se enforcar na queda teve azar. Lamentamos, volte na próxima.
Se me arrependo? Muito pouco. Seguindo os cinco passos de descida, com os espaços aéreos compensados, não custa nada. E mesmo que o mar me pese tenho ar de sobra a insuflar-me o 2º estágio. Nada se compara. Absorve-se.
Cá fora os meia dúzia de filhos da puta que me tentaram fazer a folha, engasgam-se no próprio cuspo.