A Hipatia do Voz em fuga anda por aí a perguntar:
- Digam-me para onde foge a vossa voz!
A porta das traseiras está aberta, ora vão lá responder-lhe.


A minha, foge para dentro deste espaço aquoso que me transporta. E murmura-me ondulantes palavras doces, e outras tão azedas, que se esgueiram sem me dizer para a ruga entre as sobrancelhas. São chatas. Gozam-me sulfurosas. Bloqueiam-me os sentidos. São turvas, espalhafatosas, enfadonhas.
E são cruéis. Mostram-me o sapato cheio de merda que ás vezes sou obrigada a calçar. Têm um cestinho cheio de pensos rápidos. Mas sabem emudecer-se perante o ocaso, um olhar brilhante, uma mão pequena que se cola na tua, no ronronar do gato, num beijo de língua, num abraço apertado e sincero. Umas fogem pelo canal lacrimal, outras agarram-se com garras afiadas, logo abaixo da glote inchadas de medo.

E depois, existe o outro lado da voz. O que se manifesta em borbotões a fazer cócegas na língua, e saí por ai a dizer bom dia e boa tarde e boa noite, e acho, não acho, quero, não quero, e amo-te e obrigado, e foda-se que acabo de fazer mais uma negra na canela. Veste-se de nuances e matizes, e solta-se em riso quando descobre a braguilha desapertada.
E ainda a voz que nos escorre pelos dedos, via rápida do cérebro em movimento permanente.

A minha voz (depois de pensar melhor) não foge, recolhe-se. Não é por nada, mas a gaja também se cansa, ora!