Um dia a propósito de um qualquer comentário meu, o Carlos da Alameda dos Oceanos, desafiou-me a terminar uma história, por ele iniciada.
Agora apeteceu-me.
Toma Carlos, é tua.


……
E disse-lhe. De atacado. Com muitos gestos de corpo e riso nas mãos, apoiado pelos olhares daquela gente expectante, gozo sôfrego de dor alheia, panaceia das suas vidas vazias goradas, naquele mise en cène já refilmado.
D sorvia o chá, ligeiramente reclinada de modo a observa-lo por inteiro, pestanejando devagar. Acenava assertivamente com a nuca, deixando-o pouco a pouco baralhado.
E G falhou-lhe de espelhos, e de afectos em conflito, coisas interiores e frases feitas, colibris e aguarelas, argumentos e condimentos, factos de pele e olfactos, encadeamentos opinativos, de falcão de asas cortadas, cabrestos que o apertavam e alergias diversas.

Pouco a pouco deixou de o ouvir, enquanto inalava o chá num frémito de narinas em olhos de sombra quieta, e voou longe para o "chanoyu".

Quando G a abanou suavemente, e lhe perguntou se tinha escutado e compreendido, D apenas lhe respondeu que ele não passava de um insecto.
E perante o espanto da plateia, dissertou sobre o mistério da cerimonia do chá, e de como esta foi crescendo sob a influência do budismo de Zen cujo objectivo é, em palavras simples, purificar a alma do homem, confundindo-a com a natureza.

E retirou-se do salão, depois de lhe atirar com desprezo uma nota de €20.

(E pronto.
Vitória, vitória, acabou-se a história.)