Amarguinha

Somos um bando de perfeitos. De verdadeiros artesões de sabedoria a rasar a parolice ferrenha, em que dizer mal de tudo está na ordem do dia.
Somos os melhores pais e mães, as esposas perfeitas e decorosas, as amigas de coração sincero, o profissional mais atento, o político mais honesto, as/os amantes mais fogosos, a beata mais devota, o arquitecto mais ousado, o pintor mais olhado, o escritor mais nobelizado, a vizinha mais metediça. O blogue dele, tem uma cor mais gira, as graçolas mais estilizadas, mas tem virgulas a mais, e uma gramática nauseabunda.
Nada se enquadra nos parâmetros, com que de manhã nos levantámos.
A esquina devia ser um bocadinho menos esquina, a cor estimula padrões de grafites, o papel higiénico devia ter 4 folhas, os livros de reclamações existem como pisa papeis. As avenidas deviam ser mais largas, as arvores mais verdes, as casas mais baixas, os papagaios de papel da cor do burro quando foge. As glândulas salivares dos outros é que cospem no chão, o cão dos outros devia usar fraldas, as beatas nascem por geração expontânea nos autoclismos das pastelarias, e os bancos do metro são esteticamente gelados.
Dantes era bom, dantes era mau, o futuro pertence a quem melhor pintar as cores do arco-íris.
Cruzam-se conflitos com inexistências. Achaques com genéricos. Hipocrisias e preconceitos com socialmente aceitáveis.
Estranhamos quando nos sorriem na rua, deixamos para amanhã os abraços, e arrastamos as tamancas funestas que nos impingem.
Passamos parte do tempo a achar que a galinha da vizinha é muito melhor que a minha.
Esquecemo-nos diariamente que somos perecíveis e descartáveis, e que deitados somos completamente inofensivos.
A nossa aparente complexidade, bem espremidinha, cabe numa colher de sobremesa que se toma de um só trago e, é amarga como o caraças…