A vida também precisa que lhe escrevas, é a modos que egocêntrica em dias alternados, despe e veste a farpela domingueira como quem se mostra à gente na esquina, a usar farrapitos de conversas enquanto desconstrói corpos que se trocam pelo dia conforme lhe dá na veneta. É um virote, não se condói. Parece vento daquele que nos entra pelo cabelo.

É chata a vida.

Mas a porra da inveja da ventania. Magicamos por entre as gretas escaqueirando o verniz. Por onde te escapas quando fechamos as mãos? Por entre os dedos, então não sabes que a vida é polida por areias ancestrais? Podes é aproveitar na volta da esquina. Descontrai-te que ela agora não está a olhar. Vai lá calçar as pantufas devagarinho, escreve-lhe cartas de amor e ódio, como o senhor da pala de cabedal - ou mero pano de linho tingido – como cartas de alforria de alguidar. Tal qual a carne.

E a carne é fraca.